Há dias em que acho que são os outros mas por vezes acredito mesmo que sou eu que não sou normal.
O problema desta merda é que há de haver sempre um puto de um defeito - do qual não temos culpa nenhuma, já que o carregamos sem o querer e não há muito que possamos fazer para o mudar mesmo depois de várias e esforçadas tentativas - que nos vai atormentar até ao nosso último suspiro.
E vai massacrar-nos não porque nos faça aflição mas porque os outros vão relembrar-nos constantemente de que o temos.
A nós não incomoda, mas pelos vistos provoca um enorme prurido intelectual aos outros que não o têm e não percebem porque não havemos de ser todos iguais.
Mas eles é que devem ter razão: devíamos ser todos iguaizinhos, fazer as mesmas coisas, da mesma maneira e ter exactamente os mesmos gostos.
Assim o certo e o errado faziam muito mais sentido, não havia guerras nem esquisitices nenhumas.
A vida não ia ter objectivo nenhum mas eu ainda não percebi porque é que andamos por cá, por isso não me ia fazer grande diferença.
Porque temos de aprender uma coisa, não basta fazer o que é preciso, é preciso fazê-las ao ritmo dos outros.
E se tiramos 19 devíamos ter tirado 20 e se tirámos 20 para além de não termos feito mais do que a nossa obrigação devíamos ter sido a excepção do 21.
O outro problema desta merda é que ninguém é perfeito e mesmo quando já sabemos isso as pessoas conseguem sempre desiludir-nos.
Sempre.
Eu cá achava que era uma grande proeza, algo fascinante, para ver o lado positivo da situação.
Agora, após um acumulado de desilusões já me é demasiado banal para achar qualquer piada ou lado positivo à brincadeira.
Então andamos aqui a tentar desesperadamente não desiludir ninguém ou aguardamos com ansiedade a próxima desilusão?
Outro problema desta merda é que a nossa existência nunca tem interesse nenhum e por isso é que passamos o nosso tempo a falar dos outros.
E quando a nossa vida se torna estimulante é porque se cruzou com a dos outros e ao contá-la, embora nos tentemos convencer de que estamos a falar de nós, estamos na realidade a falar dos outros.
What’s the point?
What’s the fucking point?
O problema desta merda é que há de haver sempre um puto de um defeito - do qual não temos culpa nenhuma, já que o carregamos sem o querer e não há muito que possamos fazer para o mudar mesmo depois de várias e esforçadas tentativas - que nos vai atormentar até ao nosso último suspiro.
E vai massacrar-nos não porque nos faça aflição mas porque os outros vão relembrar-nos constantemente de que o temos.
A nós não incomoda, mas pelos vistos provoca um enorme prurido intelectual aos outros que não o têm e não percebem porque não havemos de ser todos iguais.
Mas eles é que devem ter razão: devíamos ser todos iguaizinhos, fazer as mesmas coisas, da mesma maneira e ter exactamente os mesmos gostos.
Assim o certo e o errado faziam muito mais sentido, não havia guerras nem esquisitices nenhumas.
A vida não ia ter objectivo nenhum mas eu ainda não percebi porque é que andamos por cá, por isso não me ia fazer grande diferença.
Porque temos de aprender uma coisa, não basta fazer o que é preciso, é preciso fazê-las ao ritmo dos outros.
E se tiramos 19 devíamos ter tirado 20 e se tirámos 20 para além de não termos feito mais do que a nossa obrigação devíamos ter sido a excepção do 21.
O outro problema desta merda é que ninguém é perfeito e mesmo quando já sabemos isso as pessoas conseguem sempre desiludir-nos.
Sempre.
Eu cá achava que era uma grande proeza, algo fascinante, para ver o lado positivo da situação.
Agora, após um acumulado de desilusões já me é demasiado banal para achar qualquer piada ou lado positivo à brincadeira.
Então andamos aqui a tentar desesperadamente não desiludir ninguém ou aguardamos com ansiedade a próxima desilusão?
Outro problema desta merda é que a nossa existência nunca tem interesse nenhum e por isso é que passamos o nosso tempo a falar dos outros.
E quando a nossa vida se torna estimulante é porque se cruzou com a dos outros e ao contá-la, embora nos tentemos convencer de que estamos a falar de nós, estamos na realidade a falar dos outros.
What’s the point?
What’s the fucking point?
